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El taconeo de unos pasos en el piso de madera, el tic- toc de un reloj de péndulo y sus campanadas repetitivas a una hora en punto, la insoportable rosa roja en su solitario azul, el sabor del beso de la costumbre, la mirada fija en el fondo del salón, la piel erizada por ese antiguo bolero que solo lo capta tu inconsciente, y tu mente en aquel lugar donde no eras feliz pero te sentías cómodo.
Una leve invocación que no era para tu nombre, el odio por tu piel ligeramente tibia, el invento de la mente que es solo un invento pues no esta ni ahora... ni nunca, el despojo de todo lo que te causa pena y un leve estertor que parece mas el final de  un recuerdo ficticio, que la muerte repentina con el corazón desesperado.
Aquellos ojos, si los de esa vez,  irrumpen en mi como la mirada del artista perdida en un lienzo blanco,  cuando las cosas no tienen sentido y no se puede calificar solamente, puede dejarse que ocurran.
Solo se que a pesar de todo esto que dije sigue siendo indescriptible, muchas sensaciones para un solo sentimiento, amor, únicamente amor.... Belleza en el arte de la creatividad.